He regresado.
No sé adónde ni de dónde.
Pero he regresado.
Observo el tejido de la cama.
Hiede a mí.
Hiede al vapor falaz de las tarjetas de embarque.
Hiede a ruina.
Las arrugas laterales lloran maniatadas.
Me expulsan cuando las beso.
Ríen al verme gemir en el caos de los espacios.
Pero no es placer, ni tampoco alivio.
Gimo, porque pinto en la ventana el dorso de quien pudo corregir mis afluentes.
El dorso de quien dibujó, con chocolate, el único abecedario en el que
sabré morir sin ser un miserable.
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