El Carnicero (llamémosle así, a pesar de que hubo otro general apodado del mismo modo) interrumpe la lectura de su sentencia gritando «Yo no soy un criminal de guerra». A continuación, alza un diminuto envase de plástico y bebe de él. Su cuello...
Bien, ahí estáis, paredes de mi vida. Contemplándome. Adorándome. Insultándome. Alargando rostros, lugares y números cautivos. Ahí estáis, ahogándome en mitad de la orgía, sin que os importe mi dolor. Sin que os importe el declive de la música y...
Pudo ser un malentendido, o un simple gesto inarmónico. Dicen que solo deseaba abrazarle y enderezar sus piernas. Las paredes de su casa eran vientres de cemento, repletos de grietas y musgo. Si hubiese querido marcharse, el niño habría trepado...
El síndrome de Stendhal. La belleza convertida en fiebre. Accesos rotundos de maestría que obvian la intemperie. Que cincelan los siglos del Palacio Que se agolpan en telares y mapas de mármol. Me rindo y lloro. Me arrodillo y lloro. Escribo un...
Y cuando rompen las aguas del mármol, y surgen países del cieno, y crece el fuego entre Cielo y Tierra, y callan las voces divinas, y muere la sal del Edén, y vuelan las dudas como buitres ciegos, me pregunto: ¿cuál es mi verso en este adiós?...
Sus ojos cavilan bajo el mármol, y miran fríamente a quien ya ha comido, y a quien ora en la mesa por la suerte de un hambriento. En su cráneo brillan las luces enfermas; sombras yermas que despiden calor. Heridas plásticas sobre una frente seca...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados