Todo tiembla. Y todo cambia. La tierra. La carne. La sangre. Tiemblan mis pies cuando me asomo al abismo. Tiemblan mis manos cuando siento (o sé) que he perdido el rumbo. Que la he perdido. Que los he perdido, mientras malgastaba el tiempo...
Es curioso. En un día como hoy, plagado de imágenes violentas, de calles nubladas, de escombros y humo mojado, de síes, noes y llamadas a la calma, de fracturas, heridas y alusiones personales, de votos que se hinchan y deshinchan según pasan las...
Cabalgan tres banderas rebeldes. Cubiertas de polvo, quemadas con ríos de metralla y fuselaje. Observo la vida muerta en un balcón. Ojos asomándose en paz. Brazos manchados de arroz cayendo en picado. Las ruedas blindadas trituran la tierra. La...
Podría haber sido cualquiera. Desde David Morrisey hasta Lila Downs, pasando por el poeta de las trincheras, Pat Ingoldsby. Podría haber sido el artesano portuense que macera calladamente la los tallos de roble, o el pintor que ahora La Luz en el...
Hubo un hombre invisible que dormía en la basura. Entre cartones y mondas raídas, ablandaba su discurso y gemía. Su código moral era inabarcable. Conocía o decía conocer la maquinaria del mundo. Pero era invisible. Era una sombra acallada por la...
Saramago trabajaba en una habitación forrada de libros. Los brazos verdes de un árbol partían su ventana. Junto a la máquina de escribir, gemía el busto de Pessoa. El tiempo se contorsionaba cuando escribía. Él mejor que nadie sabía que, para...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados