Alguien dijo, quizá declamando, que nadie en su sano un juicio elegiría Lesbos como lugar de vacaciones, ni los campos de Moira, ni cualquier otro lugar con altas dosis de plástico, bidones y ríos de gente abrasada por el sol. Allí reside la...
Lejos de quienes tienen el exilio tatuado en el paladar, y habitan las fronteras del mundo con sangre, sudor y plástico, hay otros que huyen por espacio de tres días. Para ellos, la ciudad es hoy un residuo; y las paredes recias que dejan atrás...
Imaginemos la siguiente situación. Dos escritores conversan con un lector sobre el origen, modo y sentido de sus respectivas obras literarias. El lector, que escucha atentamente, confiesa al término de la conversación que solo puede comprar un...
En ocasiones el cielo solo es concebible como un enjambre de signos, como un nudo de fórmulas superpuestas, como un gran recipiente malogrado con adverbios y furia. Porque el cielo, siendo como es el espejo de todas las batallas, de todas las...
Mi padre vive. Lo observo en este momento. Es un hombre sano, ágil y cauto. Cauto ante el dolor. Cauto ante la muerte. Cauto, temeroso y esclavo de un pavor inabarcable hacia la Nada. Ese es mi padre. Esa es la figura quieta, reflexiva y frágil...
Para Olga Tokarczuk (Sulechów, 1962), la errancia es sinónimo de salvación. Y también el antídoto contra los males del infierno, contra la prolongación circular del tiempo, contra la muerte (programada y frugal) de la carne. Porque nada hay más...
Desierto. El desierto convertido en monstruo de muchas pieles (algunas malditas) y un solo corazón. Poco importa la llanura. Poco importan los objetos de su esquiva cartografía. Late por igual ese corazón infernal para todos los huidos, para los...
Ni ayer ni mañana. Ni siquiera ahora. La tragedia construye siempre un limbo en el que todo es extraño, incluido el cuerpo. Tampoco hay memoria. El recuerdo y el presente están separados por una vastísima zona de guerra. Allí los parajes son...
Estimado señor Saunders: A las muchas felicitaciones que seguramente ha recibido por su novela Lincoln en el bardo, permítame añadir una más. Aunque no estoy seguro que sea una felicitación, sino un reproche, porque usted, y solo usted, ha...
Todos los caminos conducen a Faulkner. Así dijo Marlom James cuando descubrió, tras varios meses de escritura, que la clave polifónica de su novela Breve historia de sietes asesinatos no estaba en los guetos de Kingston, sino en la granja de...
La distancia, en ocasiones, es algo más que un espacio físico. Y la separación (individual o sentimental) es mucho más que un juego de distancias. En ese abismo cognoscitivo que sigue a la ruptura proliferan los espejos, y reflexiones sobre la...
Dentro de veinte años, tendré casi sesenta. Quizá esté enfermo. Quizá esté pensando en la jubilación, o en viajar a lugares tranquilos, o en dar la vuelta al mundo, sin nada que perder o nada que ganar. Dentro veinte años, hablaré de mi familia...
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