En ocasiones el cielo solo es concebible como un enjambre de signos, como un nudo de fórmulas superpuestas, como un gran recipiente malogrado con adverbios y furia.
Porque el cielo, siendo como es el espejo de todas las batallas, de todas las condenas, de todos los adioses que nacen del ruido y del metal plomado, posee un lenguaje bárbaro, se alimenta de ese lenguaje bárbaro y nos lo escupe exigiendo rectitud y más barbarie.
¿Cómo traducir ese lenguaje? ¿Cómo desarmarlo con limpidez para que exude, para que su horror bestial y viscoso perezca dentro de una gran alcantarilla? ¿Cómo tapiar con nuevas palabras el eco de la sangre?
Si alguien tuvo la respuesta, si alguien hizo de la febrilidad literaria un desarmadero de infiernos, si alguien animalizó el dolor para atrincherarlo, para reducirlo a cenizas, para exponerlo como antítesis del ardor divino, fue Franz Kafka.
En la colonia penitenciaria (Acantilado, 2020) es una muestra (una entre muchas) del poder de alguien que penetró, como buen ser literario, en las entrañas frías del cielo.
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