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Cabalgan tres banderas rebeldes.

Cubiertas de polvo, quemadas con ríos de metralla y fuselaje.

Observo la vida muerta en un balcón.

Ojos asomándose en paz.

Brazos manchados de arroz cayendo en picado.

Las ruedas blindadas trituran la tierra.

La lluvia seca empobrece las sombras.

Nadie grita cuando cae un cuerpo.

Nadie llora la simpleza del aire.

Es la guerra, dicen.

Es la guerra, digo, sentado en mi sillón, mientras muero mundanamente de amor.

 

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