Es la quinta vez que ordeno mis libros. Para ordenarlos, he debido desordenarlos antes. Maravillosa mezcla. Fusión anárquica (y maravillosa) de formas y colores. Durante horas soy un observador anónimo en Babilonia. Entonces regresa la ciudad. Perfecta, ancha y sin arritmias. Estanterías convertidas en ciudad. Yo convertido en ciudadano de la ciudad perfecta. Limpio su polvo. Toco sus lomos de amianto. Aprendo sus códigos perfectos. Me pregunto si un ciudadano imperfecto, y a la vez lector imperfecto, y a la vez compañero imperfecto, y a la vez amante imperfecto, y a la vez promesa y refugio imperfectos, repito, me pregunto si yo tengo cabida dentro de esta gran ecuación, ahora convertida en librería, o si ese mismo orden (concebido por mí, abrillantado por mis dedos febriles) no es una trampa, o un trampantojo, o metáfora de una Babilonia interior que apesta a cansancio.
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