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NADA

Lejos de quienes tienen el exilio tatuado en el paladar, y habitan las fronteras del mundo con sangre, sudor y plástico, hay otros que huyen por espacio de tres días. Para ellos, la ciudad es hoy un residuo; y las paredes recias que dejan atrás, aquellas que hasta ayer eran impenetrables, también.

Por eso emprenden el camino hacia la otra realidad, hacia ese espacio abierto donde el caos, y quizá la impaciencia, se transforman ordenadamente en anarquía.

Y en su trayecto corren, e inventan atajos, y por supuesto burlan la ley ficciones de dolor y poderosas hagiografías.

Pero ninguno se pregunta qué hay en la ciudad sitiada que no contenga “ya” su cuerpo. Qué hay en él, en su anatomía imperfecta, que la ciudad no haya doblegado “ya”. Afirmó que nada; al menos, nada de lo que huir con la cabeza alta; y por supuesto nada, dentro ellos mismos, que merezca la pena conservar.

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