Es una escena. No quiero entenderla. Tampoco la juzgo. Solo la observo. Sucede en un parque. Es un día soleado. Los aspersores riegan el césped aligerando el calor. Paseo. Pienso. A pocos metros, sentados en un banco, madres y padres conversan...
Nada hay más valioso para un escritor que rescatar del anonimato a mujeres y hombres. La Historia está compuesta de nombres, de breves existencias que marcaron su curso. Nadie es minúsculo ni relativo. No lo fueron los troyanos que combatieron...
Jamás diré que cualquier tiempo pasado fue mejor, porque no es cierto. El pasado, en ocasiones, es devastador, y representa ese espejo con suciedad y grietas que atenúa el grosor de la luz, que desdibuja la memoria y resucita rostros que...
En ocasiones me pregunto de qué modo podría deambular por el mundo si no estuviese acompañado de la literatura. Imagino que lo haría con dificultad, sin brío, lamentándome por cualquier accidente bajo mis pies, aunque fuese minúsculo. Sería un...
Nada hay más valioso para el Poder que el cumplimiento de una orden. Sucede en Kiev y en Alepo; sucedió, por ejemplo, en el antiguo campo libanés de Sabra y Shatila. Sucede en cualquier país en todas sus Administraciones Públicas, sin importar el...
Todo cuanto sucede extramuros de la ciudad es sinónimo de vigilia. Vigilias que inflaman los arrabales y las sucias cavernas que faldean la autopista. Vigilias que no eximen al insomne de la esclavitud. Para transformar el delirio en sueño, para...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados