Podría haber sido cualquiera. Desde David Morrisey hasta Lila Downs, pasando por el poeta de las trincheras, Pat Ingoldsby. Podría haber sido el artesano portuense que macera calladamente la los tallos de roble, o el pintor que ahora La Luz en el...
Hubo un hombre invisible que dormía en la basura. Entre cartones y mondas raídas, ablandaba su discurso y gemía. Su código moral era inabarcable. Conocía o decía conocer la maquinaria del mundo. Pero era invisible. Era una sombra acallada por la...
Saramago trabajaba en una habitación forrada de libros. Los brazos verdes de un árbol partían su ventana. Junto a la máquina de escribir, gemía el busto de Pessoa. El tiempo se contorsionaba cuando escribía. Él mejor que nadie sabía que, para...
Digo que odio los arbustos ciegos. Digo que vuelan sobre el techo los roces terribles. No hay luz en mi laberinto asaltado, ni voces homónimas ablandando la pared. Quiero sudar en las calles profundas, armado y sereno, como un vigilante. Quiero...
Me acerco, y por un instante agradezco tu confusión. He bajado las persianas. La luz dorada del techo representa la entrada. He roto los tubos centrales para evitar la orgía de haces sobre las sábanas. Yo soy una sombra. Visto de blanco, pero soy...
He regresado. No sé adónde ni de dónde. Pero he regresado. Observo el tejido de la cama. Hiede a mí. Hiede al vapor falaz de las tarjetas de embarque. Hiede a ruina. Las arrugas laterales lloran maniatadas. Me expulsan cuando las beso. Ríen al...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados
