Incluso hoy, las calles de San Petersburgo pertenecen a Fiodor Dostoievski. En la Iglesia de la Resurrección o en las densas riberas del Nevá, retruena su voz adusta como si no hubiese muerto, como si fuéramos todos una prolongación de su...
¿Acaso erraba Walt Whitman al afirmar que existe la vida y la identidad, que prosigue siempre el poderoso drama y que todos, sin excepción, podemos contribuir con un verso? ¿Era injusto al afirmar, recurriendo por igual al grito y al susurro, que...
Me pregunto quién es la persona a la que observo. Qué representa. Desde su cuerpo hasta su espíritu. Desde su contexto hasta lo más explícito. Desde lo mundano hasta lo más extenso. Quién es la persona que vive fuera de mí, pero respira en mi...
El síndrome de Stendhal. La belleza convertida en fiebre. Accesos rotundos de maestría que obvian la intemperie. Que cincelan los siglos del Palacio Que se agolpan en telares y mapas de mármol. Me rindo y lloro. Me arrodillo y lloro. Escribo un...
Realidad y posverdad. Realidad al servicio del poder. Palabras, algunas y legibles, confiscadas por el odio. Ya no abrazan la cruz, la cruz gigante que precede a la ascensión, sin regar antes la tierra con versos malditos. Es como pintar el...
Cabalgan tres banderas rebeldes. Cubiertas de polvo, quemadas con ríos de metralla y fuselaje. Observo la vida muerta en un balcón. Ojos asomándose en paz. Brazos manchados de arroz cayendo en picado. Las ruedas blindadas trituran la tierra. La...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados