Siempre me he preguntado por qué razón siento envidia –esta es la palabra y no otra– de quienes han recorrido o recorren el mundo en busca de una nueva historia. Pienso en tipos como Richard Kapuscinski, Robert Fisk o Martín Caparros. Pienso en...
Victoria, victoria, victoria! Así debieron gritar los responsables de Amazon cuando supieron que sus trabajadores habían rechazado la constitución de un sindicato. Victoria. Ya podían paladearla. Ya podían incorporarla a su catálogo de servicios...
Absorto frente al cristal y casi tan delgado como él, mi padre se observa a sí mismo. Estoy a su lado. Lo siento respirar. Y aunque lo intento, no sé cómo explicarle que la muerte, al menos esta vez, eligió a otro. Un “otro” muy querido y con su...
Decía Susan Sontag que el estilo constituye una vía perfecta para insistir en algo. Palabras, gestos, posturas que se condensan a lo largo de una vida y que sirven, quizá de manera deshebrada, para exponer un mensaje. Es el mensaje un legado. Es...
Lejos de quienes tienen el exilio tatuado en el paladar, y habitan las fronteras del mundo con sangre, sudor y plástico, hay otros que huyen por espacio de tres días. Para ellos, la ciudad es hoy un residuo; y las paredes recias que dejan atrás...
Carlos Enríquez Raposo, más conocido como Carlos el Caiser, jamás jugó un partido de fútbol, ni dio una patada al balón. Ganó dinero. Militó en clubes de todo el mundo. Fue aclamado, envidiado e insultado. Llegó, incluso, a defender con boato la...
Hubo un hombre invisible que dormía en la basura. Entre cartones y mondas raídas, ablandaba su discurso y gemía. Su código moral era inabarcable. Conocía o decía conocer la maquinaria del mundo. Pero era invisible. Era una sombra acallada por la...
Saramago trabajaba en una habitación forrada de libros. Los brazos verdes de un árbol partían su ventana. Junto a la máquina de escribir, gemía el busto de Pessoa. El tiempo se contorsionaba cuando escribía. Él mejor que nadie sabía que, para...
Digo que odio los arbustos ciegos. Digo que vuelan sobre el techo los roces terribles. No hay luz en mi laberinto asaltado, ni voces homónimas ablandando la pared. Quiero sudar en las calles profundas, armado y sereno, como un vigilante. Quiero...
Ha cargado el maletín con dosieres y un ordenador portátil. Pone los pies sobre la mesa. A oscuras, su escritorio es un pozo con sombras magras y lechosas. Pocos abogados leen a Faulkner antes de un juicio. Pocos intentan comprender al...
Tres golpes en la puerta y tres manchas distintas: una mancha de nicotina en la pared; una mancha de vino sobre la mesa; una mancha de orina entre las sábanas calientes. La llave está en la cerradura. Él grita: ¡Ábreme! Acaricio la botella...
Llevo días buscando las palabras adecuadas. Él señala hacia la puerta y me ordena registrar sus cajones. Cuadernos. Camisetas deportivas. Relojes gastados y una caja de condones. Sonrío. Sonríe. Me tiemblan los labios. El aire que macera la...
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