VOLAR
Suda la tierra bajo el sol. Hay estampida. Y gritos ovalados. Los raíles de barro acumulan sangre y ropa. En esta huida, que podría ser cualquiera, alguien escapa (rabioso) mientras otro alguien (rabioso) le persigue con grasa la...
Suda la tierra bajo el sol. Hay estampida. Y gritos ovalados. Los raíles de barro acumulan sangre y ropa. En esta huida, que podría ser cualquiera, alguien escapa (rabioso) mientras otro alguien (rabioso) le persigue con grasa la...
Es como una nacimiento. De la nada, o de la nada que vive en el enjambre y el claxon, en la furia de los ruidos baldíos, salto al nuevo mundo. Un mundo más lento. Un mundo en el que rigen, como profetas del abismo, los besos y la magia...
Hemos dormido al pie de un olivo. Hemos visto la muerte del sol. Hemos gemido con el incendio del mármol, los dos, solos en un portal bicentenario. He palpado tus versos. He besado tu espalda. He dormido atado a tu cuello. Has calmado mi...
Entre jadeos y sirenas tardías, hay un rostro que llora. El mismo que, minutos antes, hablo de orografía. Y de horarios. Y de patrones de conducta. Y que hace la señal de la Cruz. Y que besa entre arcadas la tierra quemada. Es el rostro del mal...
En un banco del parque, el saxofonista agita el sombrero. En un banco del parque, el saxofonista agita el sombrero. Y luego tose. Y luego absorbe el ruido raído de la calle. En ese banco del parque, hay un perro contando los minutos. Hace días...
A medianoche, cuando el dolor se volvió insoportable, el anciano abrió las ventanas y extendió la sábana en el balcón. Comprobó letra por letra. Las acarició. Luego, en el salón, limpió escrupulosamente las fotografías de su vida. Era el momento...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados