Estimado señor Saunders:
A las muchas felicitaciones que seguramente ha recibido por su novela Lincoln en el bardo, permítame añadir una más. Aunque no estoy seguro que sea una felicitación, sino un reproche, porque usted, y solo usted, ha conseguido agigantar mi miedo a la muerte.
No le hablaré de su maravillosa reconstrucción de Abraham Lincoln, ni de los personajes enfermos que rodean desde el más allá al presidente, asumiendo su rendición política, y su dolor como padre ante el cadáver inmaculado de su hijo William. Tampoco mencionaré su originalísima construcción narrativa y el sutil juego de enfoques con que el absorbe la atención del lector. La razón de mi agravio se debe a una cuestión personal.
Hace ahora un año publiqué una novela en la que preguntaba (o me preguntaba) si el miedo era una emoción factible más allá de la muerte. No supe (y créame cuando le digo que lo intenté) ficcionar lo que solo eran hipótesis. Usted, por el contrario, ha creado un espacio donde los muertos huyen de la muerte, con miedo y resignación, con angustia por no encontrar el camino de regreso, con pavor ante la imagen rotunda de Dios. Usted, señor Saunders, ha hecho de la literatura lo que realmente es: una herramienta onírica para entender y asumir el peso de la muerte. Conmigo lo ha conseguido, y le estoy (aunque no debiera) profundamente agradecido.
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