En ocasiones me pregunto de qué modo podría deambular por el mundo si no estuviese acompañado de la literatura. Imagino que lo haría con dificultad, sin brío, lamentándome por cualquier accidente bajo mis pies, aunque fuese minúsculo. Sería un...
Si fuera un adicto, que no lo soy, aunque quizás sí lo sea, reclamaría la atención de todo aquel que dijera llamarse Mefistófeles, y me ataría a él de pies y manos a cambio de una mísera dosis de calma. Y repetiría los famosos versos de Fausto...
Podría haber sido cualquiera. Desde David Morrisey hasta Lila Downs, pasando por el poeta de las trincheras, Pat Ingoldsby. Podría haber sido el artesano portuense que macera calladamente la los tallos de roble, o el pintor que ahora La Luz en el...
Saramago trabajaba en una habitación forrada de libros. Los brazos verdes de un árbol partían su ventana. Junto a la máquina de escribir, gemía el busto de Pessoa. El tiempo se contorsionaba cuando escribía. Él mejor que nadie sabía que, para...
Digo que odio los arbustos ciegos. Digo que vuelan sobre el techo los roces terribles. No hay luz en mi laberinto asaltado, ni voces homónimas ablandando la pared. Quiero sudar en las calles profundas, armado y sereno, como un vigilante. Quiero...
Voglio vederti danzare come zingare del deserto, después se alzan las manos. Él las dirige desde el escenario, salta ligeramente y cierra los ojos. E tutto ruota intorno alla stanza mentre si danza, danza, para recorrer el escenario alzando su...
José Luis Díaz © 2017 Todos los derechos reservados